viernes, 29 de febrero de 2008

LOS PILARES DE LA POESIA.

¡Conmover! ¡Suscitar en los fueros de los adentros del ser! ¡Remover y convulsionar el alma en espasmos! Aderezar el símbolo de la letra con la viva imagen de la sangre y el corazón envuelto en llamas de fuego. Pronunciarse desde el espíritu, saber guiarse por la propia voz interna de la conciencia. No confiar en musas innombrables, por que existen, están en todas partes, son como los ojos, son como Dios. Hablar desde el corazón, desde las propias verdades y convicciones. No dejar que la razón te haga plomizo o de hielo, si no más bien conocedor y sereno. Por último, entrégale en sacrificio verdadero tus letras y sentimientos del alma a todo el universo; tu grito se acercará al infinito y golpeará en los corazones de los hombres, en los ecos sonoros de todo el cosmos entero. Si logras esto, serás espíritu sin nombre, sin dueño alguno, libre como el viento, como la notas musicales, como los versos verdaderos de todo lo que fluye y discurre, como la llama de fuego y luz inextinguible que llega a todos los confines de las cosas imaginadas e inimaginables. Entonces acaso podrás ser llamado poeta y mago de la vida en la tierra.

jueves, 28 de febrero de 2008

SI QUIERES PUEDES

NO OS PERDAIS EL VIDEO: ¡SI QUIERES PUEDES!




A LAS CUCARACHAS SEGURAMENTE LES ENCANTARA.

Lady Sisiak & Seres Dormidos III

Se recomienda la previa lectura de los otros post bajo el título Seres Dormidos.

-Quiero que hagamos una promesa ¿Vale princesa?- asintió pues ella, cobijándose en tanto con las sábanas de florecillas descoloridas, carcomidas por el uso –porque sabes que eres una princesa ¿Verdad ratona?


-Sí- musitó

-Y las princesas valientes, valientes, valientes como tú, aguantan su dolor y su rabia hasta que son mayores y pueden huir…

-¿Adonde?-interrumpió

-…Donde ellas quieran-pausó, se volvió para analizar las sombras pétreas que se encontraban tras la puerta entornada, todo estaba en calma- como yo, mi cielo

-¿Cómo tú?

-Sí, princesa, sí…-acariciándola torpemente la cabeza, extendió su brazo y cogió un cigarro del paquete situado en la mesa contigua de madera antigua, desgastada por la inmensidad de los años de uso, reciclada del cubo de la basura, sin restaurar, junto a una lamparilla que difundía una luz tenue- verás cielo, voy a serte sincera… me marcho, me voy.

-Pero…

-¡No hay peros que valgan Aidé y déjame hablar!- exclamó irritadamente, con cólera y rabia, con distorsión por la ingesta de una ginebra con soda; dándose cuenta de ello, retomó la compostura, ahora directa y contundentemente, dijo- Si Víctor te pregunta por mí, le dices que no sabes nada, na-da ¿Entiendes?- fumó de su Ducados- me marcho porque estoy cansada, muy cansada… de todo y de todos, también de ti, porque eres una niña mala, ma-la y mal educada- frunció el gesto- está bien- se retocó el pelo, un pelo repleto de suciedad, mugriento y sin peinar- tú tienes la culpa de todo y a la vez de nada, ¿Pero cómo vas a ser consciente de esto si eres una cría?

-Lo sé… siempre me lo dices, yo nunca debería de haber nacido

-¡Chica lista…!-fumó de nuevo, mirándola con asombro- sigue así de espabilada que seguro que te va mejor que a mí, si…sí-meditó- se valiente, aguanta todo lo que tengas que aguantar a Víctor y cuando puedas, vuela, vuela… -repitió con cierta musicalidad- y ten bien claras tus metas, que nadie te pare nunca ¿Entiendes? Recuerda que caerse está permitido, pero levantarte ha de ser obligatorio.

-Sí- un silencio, un silencio que daba por entendido que Aidé no era tan inocente como parecía, que sabía perfectamente que su madre se marchaba no por ella, ni por su padre, si no, por el simple hecho de haber encontrado a otro hombre, el mismo que pagaría todos sus vicios, todos y cada uno de sus caprichos, que le alejaban de una realidad que no había querido nunca asumir; lo habitual hubiese sido que no se desarrollara tal escena, el huir sin dejar pista, ni un rastro –y mucho menos una conversación con una niña que pronto hablaría- pero la tragedia con tintes de demencia, era su punto fuerte.

-Te quedas solita mi amor- pronunció con saña, con perversión- Estela se viene conmigo

-¡No!- chilló incorporándose de la cama- ¡No!

-¡Callateee!- y así de nuevo la cólera, el odio que llevó a empujarla hacia atrás, golpeándola con el cabecero… la niña contuvo sus lágrimas, sollozando interiormente, ocultándose bajo las sábanas inútilmente- ¡Sabes que todo esto es por tu culpa! ¿Quién te ha mandado venir a mi vida? ¿Quién, eh? ¡¿Quién?!- diciendo esto había cogido el cenicero, golpeándola y una y otra y otra vez- ¡De haber podido abortar lo hubiera hecho! ¡Lo hubiera hecho! ¿Me oyes estúpida niñas? ¡¿Me oyes?!

-Déjame por favor, déjame…- pronunciaba mientras intentaba esquivar los golpes nulamente, acurrucándose, protegiéndose de forma fetal- déjame…

Y de repente, salir de la obcecación, quédose paralizada un instante, mirando con ojos desorbitados el cenicero en su mano, la ceniza y las colillas desparramadas por el suelo, la colcha, la manta de florecillas, la copa tirada sobre la moqueta… escuchándose desde el salón a la otra criatura llorar.

-Yo nunca he querido hacerte daño, yo nunca he querido hacerte daño…- negaba con su cabeza mientras retrocedía, desbordada, angustiada, tiró el cenicero al suelo y salió de la habitación; sin más, se marchó, última relación con el útero materno.

A MARIA.

Ya me contarás tu secreto,
tu misterio de mujer...
Tu cuerpo de corola perfumada,
tus besos que saben a violeta y jazmin.
Aunque sé que el color rojizo de tu pecho
ni la danza de tu cuerpo serán para mi.
Mariposa color púrpura sigue volando por la aurora rosa,
libre como la brisa que te acaricia suavemente las alas,
libre por el inmenso cielo oceánico que te vio nacer y crecer.

miércoles, 27 de febrero de 2008

Fotografía



Imagen captada con la cámara digital
La era digital en la fotografía ha supuesto una verdadero revolución, los autodidactas que procedemos de la analógica tuvimos que hacer muchos ensayos con resultados descorazonadores, por el simple hecho de cargar un carrete en color ya creíamos tener una obra maestra al alcance del disparador, cuando llegado el momento mágico de recoger el positivado nos llevamos un fiasco modelo XXXL y nos dejábamos los cuartos en la tienda a lo tonto, pero a base de manuales y seguir experimentando aprendimos algunas técnicas para superar lo de ponte ahí que te saco junto a tal monumento, luego salía el o la retratada tal que minúscula en una inmensa monotonía.
Hoy inicio con placer la asignatura de fotoperiodismo con un profesor con verdadera vocación de enseñar, por ello vengo a rendir tributo a mi veterana Voitglander Vitomatic II, con objetivo fijo del año 1956; heredada de mi padre, con objetivo fijo 1:2.8/50 y enfoque mediante prisma esmerilado; este aparato fotografió mi infancia en blanco y negro; aún funciona perfectamente y la he utilizado hasta hace poco, ella fue mi ama de leche en esto de la fotografía.
De aquellas tinieblas del conocimiento se fue haciendo la luz y hoy tengo el bagaje suficiente para iniciar esta singladura de aprendizaje.

Instántanea tomada con la cámara analógica superior.

MISCELANEA POETICA.

"La niña se marchó"

La flor está tronchada...
¿Qué le pasará a la flor?
Reposa sobre el agua...
¿Se nos acabó el amor?
¡Mi niña, mi niña!
¡Me duele el corazón!
Llora y sangra la vida...
Y la niña se marchó.
Triste, moribunda y apagada,
así canta la flor al alba...
En pena llorosa y solitaria
a la soledad más abnegada.


"Invisible"

Invisible a tus tristes ojos,
y cerca de tú respiración;
Atentas a tus fugitivas miradas
y tus largos suspiros
están ahogadas mis penas
entre lirios, rosas, y latidos.

"Amor, antes de ti"

Amor.
Antes de ti no supe lo que era la poesía.
Ahora, que ya no estás aquí,
comienzo a comprender sus secretos.
Antes de ti, apenas conocía al amor.
Ahora que te marchaste ya sé que me engañaba.
Antes de ti, ¿Yo qué sabía? ¿Yo qué era?
Sin la poesía... Sin la entrega...
Antes de ti, yo era pájaro atormentado.
Después de ti, yo soy alma solitaria.


"Quise desnudarte el alma"

Quise desnudarte el alma
y te entregué locuras infinitas.
Se apoderó de mi calma
las trágica angustia de mi esperanza.
Quise llegar a ser y no fuí.
Quise llegar a sentir y no pudo ser.
Puedo verme...
Tumbado sobre aquella cúpula.
Frente a mi, ese estanque de melodías acuáticas.
Yo... Tumbado, en el suelo, contemplando el cielo,
con la mano sobre el pecho, los ojos llorosos,
jurando el corazón rabias y amores eternos.
Hecho trizas... Muerto, desconsolado.
Viva la llama del amor y muerta la voz del alma.


"La mirada del genio"

El arañazo del genio desgarra a la belleza y la desnuda.
Así, hiriéndola, liberándola,
desposeyéndola de sus atributos y ropajes.
Así, como de alquímias magias y pandoras se tratare.

ELECCIONES 2008. LA VIVIENDA EN NUESTRO PROGRAMA ELECTORAL.

No nos dejaron participar en el debate... jodido BIpartidismo... con lo que mola las otras BIcosas... como la BIsexualidad, la BIpolaridad o "el let it BI" de los escarabajos.

VOTA CUCARACHAS, VOTA F.O.L.L.A.M.E.

Hoy mensaje institucional sobre la vivienda.

Y DALE AL PLEY , HOSTIASSSS
NO VES QUES UN PUTO VIDEO
DE OTRO POLITICO MENTIROSO!!!!



martes, 26 de febrero de 2008

Richie Hawtin

Richie Hawtin - the tunnel





Web : http://www.plastikman.com/


Nacido en Banbury (Oxfordshire, Inglaterra) en 1970, Richard Hawtin emigró con su familia a los 9 años a Notario, donde su padre trabajaba como técnico en robótica. Desde los 15 años asistía regularmente a los clubes de la vecina Detroit. Y a los 17 ya era DJ de The Shelter, un oscuro club de Detroit donde se mezclaba techno y música industrial. Al poco se pasó a la radio donde hacía un programa inspirado en el otrora locutor de radio detroitiano, The Wizard, es decir Jeff Mills.

En 1993, las fiestas que Richie Hawtin organizaba en Detroit bailaban en oscuros almacenes con las paredes decoradas con plásticos. De aquí sacaría Richie su alias de Plastikman, con el que intentó captar el espíritu de las fiestas en el álbum Sheet One publicado en Novamute en el 93, y al que le seguiría el brillante Spastik, un hit que traspasaría el tiempo y que fue grabado dos semanas después de asistir a una sesión del mítico Derrick May.
Desde entonces Plastikman es el artista conceptual, y Richie Hawtin el DJ y embajador de la música electrónica actual.



Próximos eventos en España este mes que viene:

Marzo 2008

• 18 - Metro Dance Club (Alicante)
• 19 - Goa / Babilonia (Sevilla)
• 20 - Florida 135 (Huesca)
• 21 - Macumba (Madrid)



RICHIE HAWTIN @ STREETPARADE 2007 Zurich




Gracias a ti, mi humilde
Vida volvió a tener sentido.
La primera vez que te vi,
No sabría decir lo que sentí,
Pero aumentando a gran velocidad

A lo largo del tiempo ha ido.
Si te tengo lejos tus recuerdos
Me invaden, y de cerca tu belleza
Congelado me deja.

Mas cuando tus labios rozan los míos
Me abruma una dulce pasión,
Que a mi cuerpo recorre, y
Desemboca con un "Te Quiero".

Lady Sisiak & Seres dormidos II

Mediados de Julio, una fecha inquietante para aquellos que poseen dinero suficiente como para pasar de par en par las hojas de un libro de viajes ambientado en Tailandia, Islas Mauricio o Peñíscola simplemente, sin embargo, los hay también que a causa de los inviernos cual cigarras –aunque no corresponda la fecha estacional con el cuento- no les queda más remedio que quedarse en su ciudad de origen, eso, o que su trabajo precario no les permita ahorrar ni un céntimo. Pero, bien distinto era el caso de Aidé, que dos mese atrás, el único ser que había estado velando por ella desde el principio por su existencia, había desaparecido para siempre, se había esfumado dejándola lo poco que tenía; normal esto en el circuito humano, hay a quienes les afecta con mayor o menor contundencia, quedándose la gran mayoría en un estado breve de dolor, de luto temporal que enseguida queda borrado por las circunstancias cotidianas; pero ella, acostumbrada a ver aparecer y desaparecer personas en su vida de forma dramática, exteriormente desde el primer momento actuaba como si nada hubiera pasado, con una extraña indiferencia que ocultaba un profundo dolor.

Prefirió aposentarse en el interior del bar, el aire acondicionado consolaba el sofocante calor que hacía en aquella plaza de fusilados bien retratado por Goya; la simbiosis decorativa entre casa andaluza con vanguardia bohemia e influenciada por la clientela pobre de las doce de la mañana por la música de Camarón, transformaban mágicamente el lugar en un antro propicio para la evasión de unas vacaciones inexistentes para Aidé en plena ciudad cosmopolita. Un tinto de verano auténtico, suma o adición de vino, casera, limón y naranja más una tapa en condiciones, presagiaban en su mente absorbida por Lorca que saldría del lugar con el bolsillo temblando. Era todo un acontecimiento el verse allí, Ella Sola, sin compañía, no es que sintiese vergüenza, ni pudor sencillamente pensaba que dejaba bien claro que no tenía nada ni nadie auténticamente, que estaba indefensa ante una vida llena de baches, más aun cuando enrojecía con las miradas lascivas de las camareras –o al menos eso la parecía- pensaba que era condenada de mala manera, que era el blanco de toda critica porque se atisbaba kilómetros milla su debilidad.

Habían llegado a su fin las clases que impartía de danza clásica hacía una semana y casi eran dos las de danza contemporánea, el tiempo se presentaba como espeso, eterno y agobiante, horas que no caducaban y nada que hacer.
Decidió husmear la archiconocida obra del poeta de la Generación del 27 al leer un artículo donde exponía su carta astral llena de influencias negativas, las cuales marcaban un duende lleno de genio-locura a causa de las frustraciones existenciales, influido a su vez por las grandes fechas de las catástrofes de la humanidad de principios del siglo XX y un sinfín de asuntos místicos que bien pudieran venir al caso, para pasar el rato. Con la táctica ambiente, aquella que conjugada con la sugestión de la lectura hacían creer a Aidé que, de un momento a otro, dos gitanos inexistentes matarían de un navajazo a un tercero en mitad del bar, disfrutaba cual niña pequeña, sin importarle nada ni nadie de su alrededor momentáneamente, incluso llegando a emitir alguna que otra carcajada, sin embargo, toda esa pantomima mental, se vio interrumpida por una voz familiar: un personaje inusual, auténtico, que bien se desenvolvía en cualquier pecera, sin importarle lo más mínimo las críticas nocivas efectuadas por el prójimo, el mismo que le había lanzado un salvavidas a Aidé en su momento como buen arquero que rescata a una dama, solo que a su manera, como únicamente podía; quizá por ello, ella pensaba en sus adentros devolverle el favor ayudándole, como ley de correspondencia, pero sin darse cuenta, que también ella podía verse arrastrada de nuevo a las espirales.

-¿Qué pasa Arquero?- saludó de elegante manera en tanto pegaba un trago a su tinto.

-¡Aidé!- respondió con su equivalente glamur irónico.

Más de dos metros separaban del conocido y un tercero, que apoyado en la barra junto a él, miraba analizadoramente entre el deseo y la novedad, provocando un intercambio de químicos cerebrales que abarcaban desde la disparatada adrenalina hasta la serotonina, pasando por la endorfina en el interior de la joven.

-¿Qué tal?

-Bien… bien…-expresó aceleradamente-con una resaca que me mata- pronunció con una pseudolástima autoconsoladora

-¿Pero has sido feliz?- alentó infantilmente, devolviendo la pelota con tintes de inocencia

-Si, claro- tajantemente respondió desconcertado.

-Eso, es lo importante- ser feliz, buscar la felicidad, lo único que mantiene en pie al ser humano…

Un breve espacio tiempo donde ni ella leía, ni los amigos hablaban, ni el tercero no presentado le quitaba el ojo de encima, se presentó como violento.

-Oye, nos vamos-anunció- pásate por el Ferro… ya sabes.

-Si, ya sé, acabo con esto y en un rato voy- un sé que bien podría marcas ingenuidad ante los ojos de aquel Arquero, un sé que suponía la omnisciencia de la compra-venta de jachís de Aidé.

-Vale, estaremos allí- mutis del vividor Arquero, mutis de personaje no identificado que provocó un maësltrom arrollador en el cuerpo de Aidé; la curiosidad era superior a la compostura, en otra ocasión se hubiera quedado en el bar, continuando su lectura, pero aquel personaje tenía que ser modelado, no podía quedarse como una figurilla abstracta poseyendo una química no verbal de semejante índole.

Chill Out

Sex on the Beach - Cafe Del Mar





La música Chill Out en inglés significa relajarseo zona de descanso pero generalmente no es un término amable. Se dice a una persona que nos está fastidiando: "Cálmate y déjame en paz,"fuera del mal rollo".
Se empezó a acuñar en el ambiente nocturno de las discotecas como alternativa al estrés y a la electrónica machacona. A finales de los 80, el eco de los clubs techno y las fiestas acid house que se prodigaban en Londres amplificaron su efecto en el tiempo y el espacio de toda Europa.



Bswollen Programmed To Love Café del Mar, Vol. 7



También se aplica este término a un género de música electrónica, muy suave y donde la intención es interpretar distintas melodías, dependiendo del estado de ánimo de la persona.
Uno de los referentes es una colección de discos editados por un bar de Ibiza, que se llama Café del Mar, famoso por su chillout a la puesta del sol. Una revelación con sello argentino que fusiona ritmos orientales con líricas en hindú es la agrupación Buddha Sounds que juega con voces femeninas, sesiones de cuerdas y ritmos envolventes que se han caracterizado por su puesta en escena con el grupo de bailarinas Las Apsaras.
Puesta de Sol en Cafe Del Mar Ibiza
(Duración 10 minutos, increible).






Escucha la música de Café de Mar, solo has de registrarte, es gratuito. (Pincha me)

lunes, 25 de febrero de 2008

CÓMO VOTAR



Incluyo un pequeño artículo sobre cómo votar.

Aunque contiene algunas digresiones sobre el sistema democrático que yo no hubiese incluido, y la declaración de que el autor vota el blanco por unos motivos que no son los únicos por los que se puede votar en blanco, lo he considerado interesante por su carácter didáctico, ya que como bien indica, no existe información divulgativa al respecto (no es suficiente que aparezca"perdida" en el BOE):


"¿Elecciones?, Aprende a votar

por Cean, 29 octubre 2006

¿Te has preguntado alguna vez si sabes cómo votar en unos comicios electorales?. Yo sí, y tuve que aprenderlo por cuenta propia, JAMÁS gobierno alguno, fuese de uno u otro partido político, me ha informado de cuantos tipos de votos hay ni de en qué consisten. En este artículo te muestro lo que he aprendido al respecto.

¿Quién, dónde y cuándo nos enseñan a votar?. Yo en televisión veo muchos espacios publicitarios de partidos políticos pero ninguno de cómo votar. En la radio, un tanto de lo mismo. En Internet, ¿en que lugar del sitio Web del Ministerio del Interior se menciona claramente como expresar nuestro voto?. ¿Y los políticos que no nos enseñan a votar se autodenominan demócratas?. ¡Unos interesados es lo que son, sólo defiende sus intereses!.

Comencemos. Cada pocos años hay comicios electorales, ya sean municipales, autonómicos o estatales. Millones de ciudadanos españoles tenemos la posibilidad de expresarnos, sin embargo muchos de ellos deciden no hacerlo, es decir, se abstienen voluntariamente. Otros, en cambio, se ven obligados a no votar y se ven forzados a abstenerse. Ambos casos pueden tener distintos orígenes, veamos cuáles:

  • Abstención Voluntaria.
    • Discrepancia radical con el régimen político (o, incluso, con la democracia).
    • Desinterés por la política.
    • Convencimiento de que nada puede cambiar realmente sea quien sea el vencedor de las elecciones.
  • Abstención Forzada (también denominada abstención técnica).
    • Por errores censales no detectados y corregidos a tiempo.
    • Por dificultades insuperables climáticas, meteorológicas o de transporte, por enfermedades, indisposiciones o accidentes, por viajes no previstos con la suficiente antelación como para hacer uso del procedimiento del voto por correo.
    • Por acontecimientos personales de distinta índole.

Con la información anterior ya podemos ser conscientes de si queremos ser partícipes de la democracia, incluso aunque ésta se parezca cada día más a una partitocracia (poder ejercido por las oligarquías políticas) u oligocracia (sólo unos pocos gobiernan a todo un pueblo sin que éste participe de modo alguno).

Sigamos. Una vez estamos dispuestos a votar hay que tener en cuenta las distintas opciones de voto:

  • Votó Válido”.
    • Cosiste en introducir una papeleta oficial de un partido partido político en un sobre oficial. En el caso de las elecciones al Senado hay que marcar un máximo de tres representantes en la papeleta correspondiente”.
  • Voto Nulo.
    • Voto emitido en sobre o papeleta diferente del modelo oficial”.
    • El emitido en papeleta sin sobre” (viola las normas sobre emisión del voto; en concreto, de su carácter secreto).
    • Sobre que contenga más de una papeleta de distinta candidatura”. (En el supuesto de contener más de una papeleta de la misma candidatura, se computará como un solo voto válido.)
    • Votos emitidos en papeletas en las que se hubiera modificado, añadido, señalado o tachado nombres de los candidatos comprendidos en ella o alterado su orden de colocación, así como aquellas en las que se hubiera producido cualquier otro tipo de alteración”.
    • Además, “en el caso de elecciones al Senado serán nulos los votos emitidos en papeletas en las que se hubieran señalado más de tres nombres.
  • Voto en blanco
    • Sobre que no contenga papeleta y, en las elecciones para el Senado, las papeletas que no contengan indicación a favor de ninguno de los candidatos.”
      Lo curioso es que de entregar el sobre al presidente de la mesa para que éste lo introduzca en la urna (recuerda que también puedes introducirlo tú), se estaría violando la ley electoral al dejar de ser secreto el voto ya que es detectable al tacto al no haber papeleta dentro. ¿Por qué no hacen un papeleta oficial que no mencione partido alguno, que esté en blanco)?. De nuevo nos encontramos con actitudes partitocráticas.
  • Voto útil”
    • Es un voto que no existe, simplemente los partidos que tienen claras opciones a ganar las elecciones proclaman el “voto útil” considerando que el voto a los partidos minoritarios o el voto en blanco es un “voto inútil”. Me pregunto, ¿es esa una actitud democrática?, ¿Después de decir semejante desfachatez esperan recibir mi voto?.
    Por otra parte, durante cada campaña electoral los medios de comunicación públicos dedican unos minutos a espacios publicitarios de distintos partidos políticos. Ahora bien, ¿por qué no se enseñan a votar si en cada elecciones votan por primera vez cientos de miles de personas? ¿Será qué no interesa?.

    Finalmente, si tras la lectura de este artículo te preguntas cuál es habitualmente mi voto en unas elecciones, te diré un secreto: Yo, voto en blanco."

Laurent Garnier

Laurent Garnier - Flashback

Laurent Garnier nacido el 1 de febrero en Boulogne sur Seine, Francia. Deejay y productor de musica reconocido mundialmente,con más de 15 años de carrera musical. Acid house, minimal techno, hard o electro aleman son algunos de los ritmos con los que Garnier inunda las pistas de baile.

Laurent Garnier fue criado en el amor por la música de baile. Siendo todavía un niño, en cierta ocasión tuvo que sustituir al DJ que se encargaba de poner la música en el restaurante que poseía su familia, y allí empezó todo. A partir de entonces comenzó a coleccionar discos ávidamente -sentía especial predilección por la música negra, funk y disco music fundamentalmente: Barry White, O'Jays, Chic, James Brown, Earth Wind & Fire-, aunque las obligaciones le arrastraban a otros terrenos: la tradición familiar le llevó a dedicarse a la hostelería, y siendo todavía muy joven entró al servicio del embajador francés en Londres como 'garçon de chambre'. Pero el poder de atracción de la música era para él mucho mayor, y pronto entró a trabajar como barman en el Dry Bar de Tony Wilson, capo del sello Factory y copropietario, junto a los miembros de New Order, del club The Haçienda de Manchester. Allí vio por primera vez en acción a DJs como Mike Pickering, Derrick May o Marshall Jefferson, y se quedó prendado.

Laurent Garnier live @ NPA


Además de su exitosa carrera como Dj, Laurent Garnier ha producido su propia música. En 1991, publicó varios EPs en el sello Fnac Dance Division. Este trabajo continuó con la creación de su propio sello F Communications en 1994, junto a Eric Morand. La publicación de temas como ‘Acid Eiffel’ o ‘Wake Up’ en FNAC Dance Division sirvieron de tramplín para la nueva escena electrónica francesa ya que antes les había sido muy dificil exportar. Así pues, Laurent Garnier se convirtió en el emjadaro del house y del techno francés en el extranjero.
No tardó en atreverse a realizar sus propios pinitos como DJ, pinchando una mezcla de house, go-go, hip-hop y electro que entusiasmó a los miembros de Stone Roses y Happy Mondays, asiduos del local. Corría el año 1987, y poco después Garnier volvió a París para intentar trasladar el espíritu house a la escena musical de la capital francesa. Primero recaló en Palace, y más tarde instauró las noches Wake Up en el club Rex. Sin ninguna duda, eso significó el inicio del denominado french touch y de todo el techno y la dance music franceses, que en la actualidad ha alcanzado una trascendencia enorme en el contexto internacional. Laurent Garnier es, por tanto, el auténtico pionero de un movimiento que no ha hecho más que crecer en los últimos años.


Laurent Garnier - Crispy Bacon

Como deejay, Garnier es camaleónico, capaz de enlazar un tema clásico con la última novedad sin mover una ceja, capaz de pasar del electro al house, o del techno al drum'n'bass sin que apenas se note. Y consigue como nadie que cada uno de sus sets se transforme en una auténtica montaña rusa, en la que lleva al espectador hacia arriba o hacia abajo con una facilidad pasmosa. Su actividad como DJ ha quedado plasmada, además, en diversos CD-mix, entre los que destaca el genial "Laboratoire Mix", en el que mezcla pasado, presente y futuro, y en el que sobresale, entre magníficos temas de Green Velvet, Juan Atkins o Stacey Pullen, su propio "The Force", épico y oscuro, una de las grandes cumbres del techno a lo largo de toda su carrera. Laurent Garnier es, sin duda, uno de los grandes protagonistas de esta historia. Respeto, maldita sea, respeto.

Web oficial: http://www.laurentgarnier.com/

MISCELANEA POETICA.

"Tus cualidades"

Dime que eres joven,
dime que eres bella,
que eres inteligente...
Te construiré un palacio
de occidente hasta oriente,
donde podamos hacer el amor
todas las noches mirando el cielo
la luna y las estrellas.
Si quieres te lo susurro en los oídos...
mostrándote el palacio,
contemplando con mis ojos
que posees las cualidades que te pido.

"Durante el sueño
(durmiendo en las calles)"

Durante el sueño habrá frío,
a la mañana llegará el calor de nuevo;
ahora ven y dame un beso,
quiero acostarme en el suelo.

"Me voy contigo"

Si te disipas
Me disipo.
Si te refrenas
Me refreno.
Si te despistas
Me despisto.
Si te abrigas
Me abrigo.
Si me avisas
Te aviso.
Si me inclinas
Te inclino.
Si te marchas...
Me voy contigo.

"Sentir que no dije nada"

Sentir...
que no dije nada
Con una sóla palabra
sentir.
Tal vez no haya palabras
Quise decir y no dije nada
quise sentir y sentí que sentía
entonces comprendí que la palabra
ya no me servía.

"Esquizofrénia"

Sentir que tengo
un absoluto control
sobre la paranoia.
Ya no me asusto
de que mi memoria
me aferre al miedo.
Ahora dibujo
en la sentida noria
de la vida un eco;
que absurdo,
la Voz inquisitoria,
escribe en silencio.

"Como una sombra,
como un latido"

Si me llamas,
estaré siempre contigo,
al otro lado de la vida,
esperándote a que me llames,
a que me grites con tus energías.

"Estrofa a la lejanía"

¿De qué me sirves si estás ausente,
callada, distante, alejada?
¿Es que no ves, dulzura mía,
que mi amor te escucha, te vé y te canta?

"Imaginario"

No sé si fueron nuestros latidos,
pero ví a nuestros corazones
abrazándose juntos en la noche;
amor mío, hacía tanto frío, tanto frío.

"Tu voz no llega..."

Si te alejas me siento morir,
tu voz no llega con la fuerza,
mi pecho se abre sólo para ti,
la palabra, la mirada sincera.

"Tantas cosas que me recuerdan a ti"

Un poema, un libro,
un cuadro, una canción.
Todo eso me recuerda a ti,
todo eso me recuerda que estoy vivo,
porque todo vive y muere en ti.
Ahora sigo a lo mío...
ahora que te has ido,
ahora, justo ahora que no te tengo,
sé de buena fe que es el olvido.

domingo, 24 de febrero de 2008

MISCELANEA POETICA.

"Sólo tú me satisfaces"

Sólo tú me satisfaces...
tan diminutas son mis pretensiones,
tan bajas mis ambiciones,
no sabes lo que haces...
nunca me abandones,
sólo tú me satisfaces.

"Soledad"

¿Soledad?
¿Por qué negarla?
Existe, es real.
¿Con quién me comunico?
¿Quién el emisor, quién el receptor?
la vida pasa... la vela se apaga,
el cirio se enciende,
la vida pasa...
¿Alguien la entiende?
No paro de negarla.

"Gemir por la belleza entre el 0 y el 1"

Independencia, libertad y olvido;
gemir por la belleza, suspirar por ella...
Qué bonita eres en mi mundo, un vivo reflejo de mi mismo.
¿Cuántas veces he sido dos? Espera que lo recuerde...
¿Ninguna? Entre el 0 y el 1 sólo existe 1,
yo, solamente yo, y parece que ninguno;
está idealizado. Seguro.

"Estados"

¿Me notas ligeramente melancólico?
El amor es el narcótico,
el desamor es la secuela,
el estado del alma,
el tiempo lo revela.
(Presente pasa estrambótico)

"Amniótico"

¿Qué me empuja a escribir?
El líquido amniótico...
paradoja existencial de vida o muerte,
suburbio del alma,
pasado y karma,
el momento prensente.

"Visión poética del recuerdo"

El paso inerte de las tristes horas...
la luz del sol en el cielo se apaga,
en mi frente pasaron las imágenes solas,
tu recuerdo hiriente, dolido, se escapa.

"Las palabras..."

Las palabras...
Las palabras...
A veces hieren
A veces matan
otras quieren
otras agradan
otras sienten
otras...
las palabras.

Tras la tempestad


Baños del Carmen. Fotos de Nómada planetario.

Atrás quedaron los días de fuerte levantera y lluvia, hoy merece la pena un paseo por los decadentes Baños del Carmen, uno de los hitos del turismo de Sol y playa, desde finales del siglo XIX, y hasta el tardofranquismo allá por la decada de los 70 en estas instalaciones se bañaban separados ambos géneros, era preciso evitar la promiscuidad y la tentación de ver a una señora de aquellas con un bañador de viuda, casi de cuello alto. Incluso en la mar se prolongaba la división de sexos mediante una gruesa maroma y un vigilante con un silbato que avisaba a todo osado que pretendiera aproximarse a la zona femenina. Eso sí los mariquitas lo pasaban divino rodeados de machos exclusivamente y sin competencia.

Disponían de casetas para vestuario y alquiler de traje de baño, puesto que se organizaban excursiones en autobús desde poblaciones del interior y por aquellas latitudes carecían de la indumentaria adecuada, así que le endosaban un meyba que ríase usted de Fraga.

A día de doy el Ayuntamiento se propone especular a manos llenas con el terreno baldío de las extintas instalaciones, de momento pausa hasta que se aclaren las elecciones.

sábado, 23 de febrero de 2008

Lady Sisiak & Seres dormidos I

El espíritu es la fuga. Es ahí, en el espíritu del hombre, donde el cosmos se siente logrado con su capacidad de fuga comprobada. Pero la gravedad actúa como resistencia en los ganglios. La locura, que carece de una fuga, no lo es. Es la disolución en el caos de los orígenes, pero para el espíritu tiene las apariencias de fuga ideal. Hay formas de locura alucinantes (…)
Ramón J. Sender
La Esfera.
Un muro, una pared, unas figuras abstractas formadas a través del gotéele, una luz anaranjada que queda mutada por el exceso de nicotina, por el tiempo indeseable transcurrido sin limpiar la pantalla; una tensión, tras otra tensión, miles de pensamientos que enturbian la mente, siempre el mismo esquema, siempre el mismo sistema: hacia la búsqueda inconsciente de señales clandestinas, un recuerdo tras otro.

Abriendo el cajón de su mesilla, rebusca entre sus calcetines y medias vieja la llave, su exilio, un pequeño paraíso imaginario, artificial, para pasar las horas en blanco y dejar que el olvido borre lo acontecido; sabe perfectamente que no son formas de solucionar problemas, pero la rutina tiene su encanto, más aun cuando el ser humano no quiere asumir sus propios errores y opta por buscar refugio en lo más absurdo, en lo más mundano.

Cinco cápsulas de color azul cielo y un pequeño plástico con pastillas machacadas son su arsenal, una munición que empieza a escasear, coge un CD, una tarjeta, descompone una de las cinco benditas y lo conjuga en menos cantidad con los polvos del celofán, moldea su sustancia, busca su idolatrado compañero, su inseparable tubito de cristal, - tan frágil y delicado como ella…- tres líneas, tres pasajes, tres estados. Esnifa por el orificio izquierdo de su conducto nasal, acto seguido por el derecho, respira hondo, muy hondo, sintiendo plácidamente como cada uno de los múltiples cristalinos copos se acomodan en su tabique, viene a su memoria la teoría de Demócrito y su división de materia hasta llegar al grado indivisible e invisible, sin embargo, ahora hay un telón de acero en su nariz, una especia de muro de las lamentaciones con pequeñas hendiduras donde deposita sus pecados a la espera de los perdones y así, poder seguir viviendo.

Aun no finalizada la escena, prepara el postre, vacía parte del contenido de un cigarrillo, menos tabaco, menos alquitrán, menos nicotina, menos monóxido de carbono y demás extractos que maltratan el cuerpo para ser sustituido por otro de mayor calibre. Y fumando de manera parsimoniosa, saboreando cada calada, observando esa gruesa línea marrón que se consume en un ritmo ajeno al del cigarro, comienza a ser consciente que aquello, tarde o temprano, podría llegar a su fin, pues los retortijones en la boca del estómago avisaban de la factura de los excesos y de una ansiedad que nunca pudo controlar…

Bebiendo de su Red Label con agua y hielo, escucha su vinilo de Vasthi Bunyan, tararea y se balancea, siendo incapaz de bailar ella sola, son lágrimas las que fluyen por sus mejillas ante la impotencia; y así, tirándose sobre el frío parqué, maldice y se contradice hasta que lentamente comienza a evaporarse gracias a lo ingerido.
Mira con extraño magnetismo la única estrella visible a través de la ventana del velux, que en semejanza al ser humano, posee cinco puntos, cinco puntos de emanación y absorción de energía; hace frío, pero no la importa en absoluto, pues los pesados ladrillos con los que se arrastra desde hace años, disfrutan frotándose y compartiendo aquel curioso padecer de agujas múltiples clavadas, dándose aliento mutuo, descubriendo una mínima parte de la existencia; con los brazos cruzados sobre el pecho de su cuerpo tumbado, siente tras largo rato, levitar contemplando el astro. Una materia, un ente inmóvil bajo un alma que medita, que murmulla y silba como el viento invernal rozando las escuálidas ramas de los árboles, como los chasquidos del fuego devorando la resina, como el débil riachuelo de agua putrefacta en las tierras propensas a la sequía. Toma aire hinchando su vientre, expulsándolo después tímidamente, quedándose plano. Hay algo que carcome sus entrañas, un pequeño parásito que bien le resulta familiar, no clava contundentemente sus garras, no, de momento se sirve simplemente con hacer acto de presencia, porque más tarde taponará el agujero de su embudo invertido y así desgarrará eliminando con saña todo lo consumido, para extenderse después.

Noventa y dos días encerrada en el mismo apartamento, se preguntaba cómo aun podía seguir con vida, anteriormente había hecho acopio de todo lo necesario, como si de momentos en guerra se tratase, pero no precisamente de víveres de primera necesidad habituales. No quería vivir, tampoco morir, sencillamente no quería saber nada del mundo fluido y cotidiano, del mundo competitivo y desagradecido, del mundo devorador y hostil, en general no quería saber nada de nadie, mucho menos de ella misma; entonces, golpeándose la cabeza fuertemente contra el suelo, gime preguntándose un “¿Por qué?” vacío repetitivamente sin hallar respuesta, encontrando únicamente el dolor encefálico que no saciaba su angustia.

Largo rato después, cuando la melódica voz de la cantante de folk sentenció sus últimos acordes, optó por incorporarse, llegando hasta el baño desorientada, mareada y perdida en un entorno ahora irreconocible en su memoria; abriendo el grifo de agua caliente de la bañera, puso el tapón en el sumidero, miró aquel fluido translúcido, no recordaba tenerle pánico, pero el vislumbrar aquella corriente que desprendía un contundente vaho de la confrontación frío-calor, tras doce semanas sin asearse, la hicieron cuestionarse qué tipo de sensación padecería; retrocediendo, vio indirectamente su reflejo en el espejo, contemplándose por segunda vez más detalladamente, fijó las pupilas en el adversario, en aquella mujer que bien le resultaba como una desconocida, se encaró con la misma con gesto despótico, envidiándola por pertenecer a otra dimensión, a otro mundo que no era el que a ella le había tocado vivir, sin embargo, la otra respondió con un extraño gesto de compasión, de apoyo, de amor, de ternura… juntando sus palmas como en baile medieval, una su mano izquierda, otra su mano derecha, se hicieron la promesa de levantarse de nuevo, porque caerse está permitido, pero incorporarse tenía que ser obligatorio.

Antes de adentrarse en la bañera, miró sus pies, le asombró tenerlos, unos pies que no parecían suyos, unos pies que la llevarían donde ella quisiera, unos pies sucios, con largas uñas adosadas; de ahí supo cuanto se había echado a perder. Con su flaqueza como fuerza, con los efectos de la codeína, del diazepam y del alcohol, tomó aire y se sumergió, abriendo bajo el agua los ojos, apreció individualmente cada uno de sus largos mechones morenos que conformaban su cabello, le hubiera gustado permanecer en ese estado hasta la eternidad y así morir, pero sabía que aquello no estaba a su alcance, no era su hora, aun no.

Lady Sisiak & cajones de vinilo

Salif Keita, nacido el 25 de agosto de 1949, es un reconocido cantante y compositor del pop africano. Este músico procedente de Mali es conocido como La Voz de Oro africana. Por otro lado, es descendiente directo del fundador del Imperio de Mali, Sundiata Keita.Keita nació en la ciudad de Djoliba. Fue marginado por su familia y apartado de su sociedad por ser albino, signo de mala suerte en la cultura Mandica. Keita ha triunfado en Europa como uno de los grandes cantantes africanos, pero su obra ha sido criticada por su tendencia al caos y la improvisación musical.

MISCELANEA POETICA.

"Visión poéticamente desastrosa"

Me agobian tus poemas, me dijo ella.
Ayer vi relámpagos en mi corazón.
Un desgarro más se hizo en el alma...
un instante de miseria y de dolor.
La vida es una tormenta, llegará la calma.

"Pregunta sobre el amor de ellas a los hombres"

"¿Ellas sienten igual cuando aman?"
Me pregunta un amigo, es un grillo.
Ellas aman... estoy convencido,
incluso con más fuerza y tenacidad que los hombres.
La mujer ha nacido para el amor,
ellas son de Venus, nosotros de Marte;
pero yo he nacido poeta…
eso se nota en mis letras,
en mis latidos, en mi sangre.

"Durmiendo en las calles..."
Aunque hay un toque de tristeza,
de soledad en el corazón...
la alegría me conduce a su portal.

"Beber en el olvido"
Por algo busco beber y beber y beber,
por algo busco olvidar y olvidar y olvidar,
lo que por perdido nunca tuve y tendré,
ese es mi canto, mi fuerza, mi libertad.

"Cariño y caricia, veneno en el alma"

¿Por qué voy a tus brazos,
si sé que es un nido de sierpes,
todo un encanto?

"Cualquiera, cualquiera vale"

Cualquier mujer es suficiente,
todo vive en ti, es tan profundo este amor,
tan solitario, tan ardiente.
Cualquiera...
no vayamos a creernos diosas,
hadas, musas, o lunas plateadas
en noches solitarias y oscuras.

"Como una sombra, como un latido"

Si me llamas, estaré siempre contigo,
al otro lado de la vida, esperándote a que me llames,
a que me grites con tus energías.

"Me he fugado con la poesía bajo el brazo"

Me he fugado con la poesía bajo el brazo:
latiente en mi pecho, en mi amoroso regazo,
dibujando en el cielo nuevas formas musicales,
nuevas partituras grabadas con dolor,
en el quejido esperanzador de los verdes árboles.
Viviendo en la tinta, palpando la realidad,
tocando madera...
construyendo un barquito de papel en la marea.

"Me gustas como eres"

Tu forma,
tu forma es fugitiva,
desnuda,
descalza...
eres como la tierra viva,
llena de verde,
como el mar,
lleno de espuma,
de coral.

MISCELANEA POETICA.

"Impulso suicida"

Ninguna mujer merece nuestro suicidio
aunque fuese la prueba...
El amor es para vivirlo,
no para matarlo dentro de nosotros mismos:
recuerda que las manos de un poeta
no pueden escribir estando muertas.

"Escribir magia"

Hace magia mi corazón,
no mis manos;
aunque a decir verdad...
la magia la hace el amor,
el amor que ella me está dando.

"Te quiero"

Nena te quiero,
te busco de luna a luna,
de sol a sol,
entre las estrellas del firmamento,
pero no te encuentro.
Nunca olvides que tú eres el recurso de la poesía,
la respuesta del latido constante del corazón,
musa e inspiración de la letra y de la rima,
música de la canción.

"Juntos los dos"

Formamos un corazón,
juntos los dos,
tú y yo,
abrazados en el parque,
viendo pasar el tiempo.

"La moraleja de la abeja"

De la colmena el panal es de la abeja,
astuto y porfiado como una comadreja,
el hombre airado con la mano la aleja,
por codicia, dando alaridos, de qué se queja,
de picotazos en la cara y hasta en oreja;
curas y picaduras no se lleva si se aconseja,
más tonto ha de ser si mereciese colleja,
no le robes su miel a la abeja es moraleja.

viernes, 22 de febrero de 2008

LA CONSULTA

Crítica de La serie Amor Sobrenatural de Rafael Fernández



Si quereis ver la serie hacer click aqui.

Por fín Rafael Fernandez ha estrenado "Amor Sobrenatural", definida como género de ficción aunque aún no sé nos ha mostrado del todo ya que esta proyección dura tan solo seis minutos.

No dudo del trabajo que ha llevado esta serie tanto para Rafael Fernández, como para el equipo de producción y actores. Es difícil hacer un crítica de apenas seis minutos de proyección, pero aún así he de hacerla pues soy la primera que estaba esperando este momento y si algo os duele lo siento, habría que verme a mi en vuestro pellejo, seguro me pondríais verde.

El guión de la serie por ahora promete es divertido y ameno. Conjugado entre un ámbito real y subrrealista, exagerando cualquier connotación a tal extremo que posiblemente a la larga pueda causar aburrimiento. Pero como comienzo es una manera de atraer la atención bastante positiva, creo que con el desarrollo a posteriori de la serie, habría que cambiar ese tono exagerado que se le da al guión, por algo más simple, que pueda uno sentirse identificado pero a la vez no se le quite ese punto cómico.

Referente a las tomas de cámara hay fallos, no digo que sea problema de producción sino más bien diría de dirección, debido a que la cámara cambia muy deprisa de plano sin ninguna proporción de tiempo entre una toma y la otra. Por ejemplo claros fallos en los segundos 0:17 al 0:38 y 2:40.

Sin embargo la música esta bastante bien adaptada a las tomas al igual que la voz en off. La voz del la narradora en todo momento hace un trabajo extraordinario, sin duda es algo que me ha llamado mucho al atención.

No se puede hacer una buena crítica de los actores debido a que apenas hablan unas frases.
El protagonista de esta historia a caracterizado bastante bien a este personaje “Antonio Chocho”, pero hay en un momento en el cual le están haciendo la entrevista y no resulta muy convincente pues al final , tiene una ligera sonrisa en la comisura de los labios, cuando en realidad tendría que estar bastante serio pues se están riendo de el y no al revés.
El chico que hace la entrevista lo ha hecho francamente bien, me ha parecido de los mejores sin duda.

A las actrices les faltaba un poco más de diálogo a penas se puede decir mucho de ellas, si puedo decir que la que menos me ha gustado es la chica del aparato, pues se la veía bastante preocupada por ello en vez de preocuparse de entonar bien y dar énfasis a la frase. La chica del flequillo, la primera de todas es la que más natural me ha parecido sin duda. La actuación de la chica morena que vestía un jersey de cuello largo tampoco me ha disgustado pero no debería exagerar tanto, ya que no esta en el teatro. La siguiente actriz, la chica rubia podía haberlo hecho mejor al decir la primera frase, más que llamarle enano, parecía que le quería decir otra cosa...O a mi al menos es lo que me ha parecido.

Los extras tampoco lo han hecho nada mal y tenían un toque bastante cachondo y divertido.

En general el primer capítulo de la serie no esta nada mal, para ser debutantes creo que merecen un fuerte aplauso y un : Espero veros muy pronto ya que estoy loca por ver como prosigue y su desenlace.

Y por favor espero que esta crítica no salga en ningún sitio, ya que escribo fatal como veréis, si quieres coger algún parrafo; bueno, pero es su totalidad nadie en su sano juicio lo pondría...Gracias

Lady Sisiak & Delirium Tremens XVIII FIN

El orgasmo de una mujer, algo mal catalogado como un placer que se siente y se padece de igual manera entre todas las féminas que componemos el planeta tierra, la diversidad del mismo es sin duda alguna, directamente proporcional al número de mujeres que existen; mientras un hombre sencillamente eyacula, una mujer divaga por múltiples planos gustosos hasta que definitivamente, se queda a gusto, he aquí el problema, nos han introducido un concepto machista incluso a la hora de disfrutar de nuestro propio cuerpo, como si nosotras también debiéramos llegar al éxtasis una vez y luego olvidarnos como ellos, cuando en verdad, en una relación sexual llegamos a dar siete vueltas al mundo en unos minutos.

No era como los otros, nunca me había topado con alguien que primero me hiciera levitar, luego acumular el placer en la zona vaginal y después volverme a hacer levitar, en los postpolvos no quedaba anulada, si no todo lo contrario, me otorgaba tal energía que sentía en mis manos un poder indescriptible, saltaban chispas, no exagero. Sin embargo, aquel día tras uno de éstos bríos cósmicos dijo:

-Sisia, no puedo seguir con esto

-¿Cómo?

-No puedo seguir con éste juego- la punzada que sentí en mi estómago me dejó K.O, me estremecí, me acurruqué entre las sábanas- ¿No te das cuenta que hasta estás enfermando?- guardé silencio y contuve mis lágrimas- No… no es normal, ya no sé a qué atenerme- hizo una pausa, cogió un cigarrillo de la mesilla y me ofreció a mí otro, rehusé de él- Cada día que nos vemos me pregunto que a quien coño voy a tener que enfrentarme… que sí, que a mí también me hacía gracia antes, pero ya no, ya no…

-Déjame si quieres, pero no pongas excusas baratas- murmuré

-No es ninguna excusa barata -meditó- esto es una locura… estamos yendo demasiado lejos, un día jugamos a que eres una camello glamurosa y te metes zarpa hasta el culo, otro a que eres una pija atormentada… ¡Te tiraste una semana entera tomando antibióticos fingiendo que tenías una veneréa!

-Sí… que me la pegaste de tu viaje a Tailandia

-¡¡Pero si nunca he estado en Tailandia Sisia!!- se volvió hacia mí, mirándome fijamente a los ojos- Luego nos gastamos un dineral yendo a Canarias, para que cada uno fuese a su bola y fingir que nos encontramos en un bar una semana después…

-Pero fue divertido ¿Verdad?

-Traigo un día a mi sobrina, pensé que habíamos quedado de buenas… ¿Tu sabes qué trauma la has podido crear llamándome papá cuando soy su tío?- me sonrojé, sí, aquella vez me pasé demasiado- Este juego nos está quemando Sisia… ¡Ya hasta empiezas a hablar sola en casa fingiendo que son tus amigas! ¡Te montas películas de cómo las conociste!

-Es para meterme más en el papel- defendí

-Este juego se acabó nena…- dijo tras ponerse de pie y empezar a vestirse- O dejas de tener dos personalidades más y eres tú misma o paso de esta locura- ya iba a salir de la habitación cuando le frené

-Rodrigo, espera…- supliqué clavándole la mirada repleta de lágrimas- No acabes esto así tío… quiero seguir contigo…

-¿Con quién? ¿Con el abogado, con el hippi, con el reinsertado?- preguntó irritado
-No, con el Escorpio veinteañero, contigo… me he pasado, vale, lo siento, se acabó el juego, pero nosotros no, nosotros no…- repetí recalcando el nosotros.

-¿Acaso pensabas que iba a dejar una loca tan bonita?

Todo era un juego, un simple juego que surgió la noche en que me esperaba en Sol, le saludé directamente llamándole Luis, le hice ir a la filmoteca a ver una película rusa subtitula y le propuse apadrinar un niño, que sería un paso muy importante después de estar dos años juntos y que papá estaría muy orgulloso de mí –cuando en verdad, sólo llevábamos tres semanas saliendo- entre risas y magreos, él me siguió exitosamente el argumento durante toda la velada. Proseguí al siguiente día que quedamos, sólo que se me ocurrió otro personaje, reservé una habitación en el Zouk Hotel –ése que tiene jacuzzi en cada habitación y te suben juguetes eróticos- pillé dos gramos de cocaína y me compré la indumentaria más austera de la sexshop en casa -sin llegar a parecer una puta, sin llegar a parecer una travestida pordiosera- quedó estupefacto, prosiguió con el juego y así tres meses, fingiendo ser quienes no éramos, dando rienda suelta a una interpretación esporádica mitad fantasía sexual, mitad evasión para desentendernos de nuestras vidas, ocultando en realidad, mi auténtico miedo, que no me aceptara.

FIN
Des amants de remise et mets
(Amantes de quita y pon)
Por
Águeda Torrado

Jeff Mills


Considerado por muchos como el mejor disc-jockey y productor del mundo, sus sesiones son de una intensidad brutal, fundamentalmente basadas en sus propios discos y confeccionadas con el techno más trepidante, hipnótico, minimalista y tribal que se pueda imaginar.

El misterio ha rodeado siempre la trayectoria de Jeff Mills. Su naturaleza seria y silenciosa, muy alejada de la algarabía que rodea habitualmente al mundo del techno, ha impedido a menudo conocer muchos detalles de su biografía. Se sabe, eso sí, que nació y creció en la ciudad de Detroit (Estados Unidos), la cuna del techno actual, aunque ha vivido en diferentes ciudades y en la actualidad reside con su familia en Chicago.



Vídeo:Jeff Mills Live with Orchestra – Amazon
Que luego dígan que una orquesta y un disc- jockey no pueden hacer buena música.Pasen y vean.








Tras hacer su aparición a finales de los 80 como el DJ de la radio como "The Wizard" y cerebro de "The Final Cut", Jeff Mills continuó la herencia de los ‘padres del techno' Kevin Saunderson, Juan Atkins y Derrick May, inaugurando la siguiente generación del sonido de Detroit. Mills caracterizó como ningún otro el nuevo Detroit sound, junto con Mike Banks -y posteriormente también al lado de Robert ‘The Vision' Hood ,fundó Underground Resistance llevando el Detroit Techno de principios de los 90 a clubes y platos de DJ de todo el mundo.

Jeff Mills inició la década de los 90 fundando su propio sello discográfico, Axis Records, y publicando música futurista y experimental, características que siguen influyendo en los productores de techno de todo el mundo.

En 1996, con la creación de su segundo sello, Purpose Maker, Mills pasó a preocuparse del DJ y de su arte; el sello proporcionaba a los artistas de los platos los sonidos que necesitaban para las pistas de baile techno.

En 1999 creó el tercer sello, Tomorrow, con una orientación más futurista y experimenta.





Vídeo:Jeff Mills & Montpelier Philharmonic Orchestra - The Bells
Que luego día que una orquesta y un disc- jockey no pueden hacer buena música.Pasen y vean.









En el año 2000 sorprendió a todo el mundo con un proyecto extraordinario. Inspirado en la película muda "Metrópolis" de Fritz Lang (1926) Mills grabó su propia banda sonora del siglo XXI para la película con una grandiosa transformación de la interpretación orquestal tradicional en una banda sonora electrónica que se adaptaba perfectamente a la visión magistral del sueño utópico de Fritz Lang: narrativa, pasional y extemporánea.

Luago ha estado girando por el mundo con proyectos como; "At first sight " (2002), Mills y Sonar Music, "The exhibitionist" (2004), Buster Keaton, "The Three Ages",The bells” e hizo gira con otro gran maestro de esta cultura; Laurente Garnier.



Vídeo:Jeff Mills & Montpelier Philharmonic Orchestra-Gamma Player

TRES POEMAS.


"Soneto religioso"

A través de las sombras del camino,
contemplo el corazón con añoranza,
diciendo está que no pierda esperanza
de encontrar cierto mensaje divino.

Mientras, -en el parque-, bebo el vino,
pensando como llenaré la panza;
defendiendo mis ideas con ultranza,
meditando, sentado, bajo un pino.

Que mis ideas están para la pobreza...
y quieren gritarle a todo el mundo
lo que el corazón le dicta a la cabeza.

Que el camino no está en la riqueza,
sino en despertar sentido profundo
por todos los hermanos es la fuerza.




"Amoroso"

¡OH, mi bella amada! ¡OH, mi dulce amor!
¡Qué de puras brillan enamoradas
nuestras almas en el mar reflejadas
y en el corazón nuestra rojiza flor!

¡Ay, mi luz, mi sol, sincero y puro amor...!
Nuestras almas al alba iluminadas
forman un rosal de espinas clavadas
en nuestros cuerpos hastiados del ardor.

Ardor, llama de aire, fuego del infierno
que ardes despertando a la hora en punto
en que nuestros cuerpos viven sus deseos.

Y así, conducimos al sueño eterno...
el candor de nuestro hálito conjunto
fundidos entre los cálidos besos.




"El amor que no llega nunca con tiempo."

El amor que no llega nunca a tiempo,
mi alma como un rayo que no cesa,
escribiendo con suspiros lo que siento,
con la sangre lo que al pecho pesa.

La soledad cuenta porque no miento,
que esperando por ver a quién besa,
está muriéndose entre sufrimiento,
ahogada en vaso de vino sobre mesa.

Hablan mis ojos de verdades sinceras,
que derraman lágrimas en los mares
de los sueños que sienten mis maneras;

maneras que recuerdan mis flojeras
todos los días de estos despertares
en que recuerda mi pecho lo que eras.

jueves, 21 de febrero de 2008

PRADERAS DE COTOLINO



Estuve en Castro-Urdiales, en el barrio de Cotolino, y me asomé a las últimas campas naturales que quedan a orillas del mar...

TRES POEMAS.



"Maldita melancolía"


Llorar constante, violento, por ti;
sentirlo todo arrasado y vacío,
escuchar a la muerte en mi latido
y matar a la sonrisa en el sufrir.

Descubrir al invierno en Abril,
contemplando al cielo sombrío
como deja caer la gota del frío
en mi alma triste, apenada y gris.

¡Maldita melancolía, márchate de aquí,
yo no quiero de ti, mi enemiga,
que me acortes las horas del sentir.

¡De mi triste paso por la vida,
yo en ti, quise por todo ser feliz,
y no fue más engaño que la fantasía!




"Soledad"

Ni del amargor salado de tus ojos,
ni la embriaguez de tus abrazos,
podrán coser del corazón los rotos,
ni del alma reconstruir los daños.

Mi verdad es la mentira de los otros,
¿mi tiempo?, la desventura de los ratos...
busco la alegría entre los posos
del vino que fructifica con los años.

Mi soledad al amor está vencida,
con el corazón en guerra y solitario,
y encuentro dentro de la herida

la luz que parte como el rayo,
el dolor sangrante de la vida,
al sentirte como algo sacro-santo.





"¿Quién?"

¿Quién habrá en la tierra que me ame,
que contagie con su fuerza la ilusión?
¿Quién sabrá en la tierra hallarme
y pasado el tiempo me diga adiós?

¿Quién podrá al fin desatarme,
dentro de mi al viejo amor?
¿Quién por la senda del instante
calmará la sed del corazón?

Ni nadie, ni nada, ni tú, ni yo,
podremos en el dolor constante,
darle nuevas formas a la pasión;

que yo, por no saber qué darte,
y por querer cantarte la canción,
sigo muerto por la vida, nana del dolor.

Lady Sisiak & Delirium tremens XVII

Alerta felina, así denomino las rachas de ansiedad álgidas, donde apenas puedo hacer nada, los días transcurren rápidamente entre tres paquetes de tabaco, tan pronto leyendo un par de páginas sin concentrarme apenas como ordenando y desordenando la casa; las conversaciones se ven teñidas de autismo apático o bien de euforia excesiva, y todo ello, con la firme sospecha de, que algo va a ocurrir en cualquier instante.

-¡¿Qué he hecho yo para merecerme esto?!- clásica pregunta existencialista en boca de Judith- ¡Sisia, quítame este mal de ojo porque no puedo más, no puedo más!


-Ya te he dicho que no tienes ningún mal de ojo…- repetí tras apagar un cigarro e ipso facto encendí otro.

-¿Dónde están los hombres decentes, dónde?- el tono trágico de Judith, no desalentaba, era como estar en una obra de teatro gratuita y encima, de las buenas- Me hizo bajar a Oporto… ¡Oporto! La gente me miraba como si fuera una puta ¡Te lo juro!

-Espérate… ¿De quien coño estás hablando?- interrumpí

-¡Sisiaaaa! ¡De David, joder David!- explicó herida por la falta de atención, aunque yo aun ni sabía a quien se refería, David, ¿Qué David?- Repugnante… y eso que no soy racista, pero esos chumecas borrachos son lo peor. – sentenció agitando las manos.


-Ni pincho ni corto, todo hombre borracho es lo peor


-Luego encima por la mañana, me llevó de turismo por Carabanchel, ¡Qué asco señor!- silenció un instante, donde creo que fue consciente de lo irracional que era su conversación.- ¿Y tú qué? ¿Qué pasa con el tío rotado?

-He quedado con él…- murmuré


-¡Qué bien! ¿No?


-No, no es nada bueno- respondí- Un tipo así en mi vida más vale tenerle una noche y punto pelota, tiene una energía altamente adictiva, engancha sin más y no sólo por como es en la cama... –exhalé el humo- te trata como ser humano en los postpolvos, eso apenas se encuentra ya, se puede hablar de todo con él sin necesidad de caer en nada absurdo- puntualicé rápidamente.

-No quieres quemarte ¿Verdad?- afortunadamente, Judith tenía salidas muy buenas pese a su visión pija en ciertos aspectos de la vida, de tonta, ni un pelo tenía.

-Desde que estuve con Fran, no he sentido nada igual.- Fran, única relación estable en mi órbita de amantes, tres años de idilio, un aborto, convivencia, cientos de viajes y amigos de por medio; cuando concluyó, pasé siete meses al borde de la muerte, no comía, no dormía y el suicidio era una idea que replanteaba cada día, que como no, cuando daba el paso, se veían frustrados por la aparición espontanea de la Guarda Civil o de alguna amiga… ahora creo que se entiende mi promiscuidad

-Arriésgate por una vez- aconsejó con voz infantil- Quien no apuesta no gana.

-El problema es, que seguramente él no quiera arriesgar.

Más tarde me enteré, que ése David, era un compañero de trabajo, nueve años mayor que ella, encarrilado en la última oportunidad que le dio la vida de los caminos oscuros de la adicción, donde abandonó primero una carrera ilustre para irse de cundas día si, día también y luego acabó con todo tipo de herencia o ayuda familiar, cuando vendió objetos personales de la familia; el clásico prototipo Judithano, que abogaba por dar una oportunidad a los sufridores de la vida.

miércoles, 20 de febrero de 2008

Tres Poemas

"Paseo el alma oscura con una cadena"

La vida pasa... es una triste pena,
duramente está anclada en un puerto
donde las dudas pasean lo cierto
de tu pérdida, que es mi condena.

Paseo el alma oscura con una cadena
agarrada al cuerpo, en el silencio incierto
de que algún día estaré bien muerto
si no vuelves para quedarte morena.

Es que esto que siento dentro del alma,
es un un amor tan fuerte, tan verdadero
para mi corazón que no haya calma,

que no puedo resistir un momento
en gritar a cielo y viento, que te quiero
con el cuerpo, con el alma, y con el aliento.


"Malestar"

Mal, me dices que estoy enfermo,
yo no sé qué responderte...
si viene del alma o del cuerpo,
del corazón o de la mente.

Mal, me dices que estoy enfermo,
y el alma al mismo cielo sugiere,
una tregua de paz con el infierno,
un grito de piedad con el presente.

Mal, yo contigo me lamento,
para coronar al dolor doliente,
-éste profundo desamor que siento-,

con una rosa negra en el silencio,
y una lágrima de amor eterno
que acalle el llanto a la muerte.


"¿Estarás ahí?"

Puede que mis actos mientan...
puede que mis palabras engañen,
pero en esta vida de tristeza,
quién calmará mi lágrima cuando derrame?

No hay verso que yo no sienta...
ni poemas que no me calmen,
pero en esta vida de tristeza,
quién sanará mi herida cuando sangre?

Ni poder, porque yo no quiera,
ni morir porque no estallen,
mis lágrimas negras en la tierra;

y es poder que yo no pueda,
acallar mi llanto en el estanque,
ahogando la melancolía en la pureza
.

Fotos de Ibiza "La Fiesta de los Tambores" Benirraz


Todos los domingos en Benirraz, un hippi de los de siempre que tiene una casa justo en la cala, hace unas fiestas homenaje al sol. En el preciso momento que comienza a ocultarse. Se escuchan los tambores.



Si se fijan bien, veran un señor con barba gris y muy larga, este es causante de tal fiesta y el dueño de la casa que tienen los músicos a sus espaldas.



Este es otro hippi que se quedo de ácido en su día y no se suele perder tal evento.

Cuando se esconde el sol del todo comienza otra vez a aparecer la luz pero esta vez con algo de baile y fuegos.

Tengo muchas más fotos pero por hoy creo que es suficiente estas son del año 2005 o 2004 no me acuerdo muy bien, made in María naturalmente. Espero que os hallan gustado. Si quieren ir allí y no saben como , pongan un comentario. Es una gozada, aunque a veces las cancelan por culpa de la benemerita.

TODOS TENEMOS UN MAL DIA (QUE RISAS)



NO SE PIERDAN EL VIDEO, TODOS TENEMOS UN MAL DIA. PARA PARTIRSE LA CAJA. JUA JUA JUA JUA

martes, 19 de febrero de 2008

MENTIRA!
Somos tan solo mentira,
Una tras otra, nos lleva la vida,
Mentimos cuando llamamos amigo
A todo aquel, que nos da cobijo,
Sin tan siquiera haberlo visto.
Mentimos….cuando agradecemos
Todo lo que nos suena en los oídos,
Sin tan siquiera saber…
La forma contenida, en lo dicho,
Llenamos con mentiras el espacio
Que en el corazón y el alma esta vacío.
¿Por complacencia…. Por engaño…
O por no querer ser uno mismo?.


En un día de lluvia siendo fin de semana, en un pueblo escondido descubrí esta imagen.. Me pareció tan entrañable.. Que mi cámara capto luz en un cielo gris..
Cuando a veces pensamos que la tristeza envuelve nuestro corazón en la oscuridad.El espíritu de nuestro alma nos revela.. Lo equivocados que estamos.. Siempre existirá luz en las tinieblas...

Lady Sisiak & Delirium Tremens XVI

Deberían de ser las tres de la madrugada de un martes que jugaba con el insomnio al “quien es quien”, me desperté tres veces y me acosté dos, cuando estaba sentada en el sofá, leyendo, me entraba sueño y cuando volvía a la cama, era imposible conciliarlo. La ingesta de un Zolpidem era una posibilidad algo pecaminosa, llevaba unos días queriendo quitar el hábito de drogas legales, así que opté por joderme y aguantarme. En ésas me hallaba cuando sonó el teléfono:

-Me parece mentira que no le hayas llamado, querida- mil agujas fueron clavadas repentinamente en todo mi cuerpo, no sabía si sentir placer, alegría o sufrimiento, la voz sugerente de Lorena me dejó más espabilada de lo que ya estaba.

-¿A quién, perra promiscua?- pregunté estupefacta.

-¡Al Bohemio… al Hippi niño de papá!- pausó- Con lo que te pegan a ti esos tipos…

-Nag nena… sabes que me mantengo bastante lejos de los ingenuos adinerados- recordé encendiendo un pitillo- ¿Cómo andas?

-La vida es un pañuelo querida- suspiró- sólo a mi se me ocurre ir a la Isla del Hierro y encontrarme con el Pocholo de mi vida cuando ya le había borrado de la lista- evidentemente ahora encajaba todo, ya que, que yo supiera, Lorena no tenía ningún poder telepático- Ya sabes, es lo más parecido a una pareja estable lo que ahora mismo estoy viviendo, ¡Y no veas como me jode no poder seducir a ninguno en la playa! Sería algo muy desconsiderado por mi parte…

-¿Cuándo has tenido consideración con un hombre?- reímos las dos al tiempo

-Me le encontré en un bar, estaba sólo… se puso a hablar en francés sobre las anécdotas de destino, así que yo le dije “Querido, sabes que el francés físico es lo mío, pero en cuanto al idioma soy una inexperta”- buenos contraataques tenía mi camello glamurosa- Así que figúrate… Bueno, ¿Y a quien te estás tirando de mi agenda entonces?

-Al Escorpio- respondí con absoluta frialdad, como el silencio que vino a continuación.

-¿A ése?- preguntó con indiferencia- Es un tanto extraño, pero bueno ¿Y cómo fue?

-Tu misma lo has dicho, es un tío raro…- omití absolutamente todo pensamiento que me llevaba obsesionando días.

-Sisia… te conozco, eres capaz de estar semanas con un impotente simplemente porque cuando le ves se te pira la pinza… ¡Cuenta!- maldije mis noches de coca y copas con ella.

-No sé nena… no quiero hacer sentencias

-¿Estás bien? Tú siempre catalogas los hombres, como yo y les pones apodos y todo eso…- meditó- ¿No te estarás pillando?

-Lorena, tía, no tengo la cabeza para ésas historias… ¿Cuándo vienes?- cambié de tema.

-Cuando a mi Pocholo se le acabe el dinero- rió- mi plan era estar unas semanas, pero como me encontré con él, aprovecho su tarjeta de crédito y la vida sabática... Bueno querida, te dejo, que en nada sale éste de la ducha. Cuídate ¿Vale?

-Lo mismo digo perra.- y colgamos el teléfono a la par; los minutos siguientes diseccioné la conversación, ¿Por qué ése maldito silencio cuando le dije que me había enrollado con él? ¿A qué se refería con es un tanto extraño? ¿Al pibe o a la conjunción en sí?. Fue entonces cuando la paranoia se alió con el insomnio; fue evidente que averiguó mi farol, mi cabeza siempre estaba dispuesta a las historias extrañas de amor, a pillarse de lo imposible.


Charles Chaplin



Charles Chaplin Charles Spencer Chaplin (16 de abril de 1889 - 25 de diciembre de 1977), actor británico, uno de los más famosos de los inicios del cine en Hollywood y, en su madurez, un notable director. Fue conocido en algunos países de habla hispana como Charlot.

Chaplin nació en Londres la misma semana en que Adolf Hitler vino al mundo en Austria. Su madre fue una actriz de teatro con bastante éxito hasta que vio truncada su carrera debido a que padecía esquizofrenia. Su padre era alcohólico, por lo que la familia vivía sumida en la terrible pobreza urbana de esta ciudad a finales del siglo XIX.Al padecer esta enfermedad mental su madre nunca supo de su fama.


Video: Charlot”Artista de Cine”
Película o corto de cine mudo con sus respectiva traducción al español.(10 minutos)



A los 20 años de edad Charles formaba parte de una prestigiosa compañía de teatro. A principios de los años 1910, la compañía emprende una gira por EEUU. Al llegar a la meca del cine ya tenia una reputación como comediante y rápidamente se encontró protagonizando películas que tuvieron un éxito inmediato. En todas ellas interpretaba un vagabundo, que buscaba mejorar su vida sin conseguirlo nunca. La población que buscaba el «sueño estadouniense» se identificaba con estas historias y las aventuras del vagabundo tuvieron éxito continuo durante más de diez años.

Chaplin fue renuente a abandonar el cine mudo, por lo que sus películas perdieron el atractivo frente a las nuevas producciones sonoras que empezaron a producirse a finales de los años 1920.

Años después cedió y grabó la película sonora El gran dictador, donde parodiaba a Adolf Hitler, quien por ese entonces se encontraba en el poder en Alemania.


Víedo: Discurso de Charles Chaplin en El Gran Dictador 1940

Excelente film en el cual afirma que no quiere ser dictador si no luchar por la democracia y el amor.



Tras el final de la Segunda Guerra Mundial, se desato en EEUU lo que se conocería como «caza de brujas». Este fenómeno consistía en una política estatal que perseguía a los comunistas estadounidenses en busca de proteger la seguridad nacional. Chaplin fue acusado de comunista y por ello mientras partía en un viaje hacia Europa recibió un telegrama en el barco que le informaba que se le prohibía regresar a suelo de EEUU.

El actor se radicó en Suiza y regresó a Hollywood dos décadas después para recibir el que sería su único premio Oscar (1972).

En reconocimiento de sus destacados méritos fue nombrado caballero por la corte real británica, y se convirtió en Sir Charles Chaplin (1975).

En los últimos años de su vida se mantuvo alejado del mundo en su mansión de Corsier-sur-Vevey (Suiza), donde falleció mientras dormía.


♪ Smile - Charles Chaplin
Resumen de algunas de las escenas de sus grandes películas con la canción Smile compuesta por el mismo y cantada por Michael Jackson.

lunes, 18 de febrero de 2008

Lady Sisiak & en honor a...


Sylvia Plath nació el 27 de octubre de 1932 en el seno de una familia de clase media en Jamaica Plain, Massachusetts, y pasó su infancia en Winthrop. Fue una chica hermosa, sensible e inteligente, que obtenía las mejores notas y era muy popular en la escuela. Pero en su interior incubaba graves problemas psíquicos que tenían su origen en la muerte de su padre, un especialista en abejas que daba clases de biología en la Universidad de Boston, y que falleció de embolia pulmonar cuando Sylvia contaba con 8 años de edad. A esa edad publicó su primer poema, y para cuando empezó a estudiar en el "Smith College" para señoritas, el 27 de septiembre de 1950, ya era una consumada poetisa. Sus estudios en ese prestigioso centro fueron sufragados por becas Durante el tercer verano de su etapa en el Smith College, al regresar de una estancia en la ciudad de Nueva York, donde había estado haciendo prácticas en la revista "Mademoiselle, intentó suicidarse tomando somniferos. Más tarde describiría esta experiencia en su novela autobiográfica La campana de cristal (The Bell Jar). Después de un período de recuperación que incluyó tratamientos de electroshock y psicoterapia.
En febrero de 1956 le presentaron al ya famoso poeta Ted Hughes en una fiesta. Cada uno conocía y admiraba la obra del otro. Sylvia y Ted se casaron. En 1960, cuando tenía 28 años, se publicó en Inglaterra su primer libro de poesía: El coloso (The Colossus and Other Poems). En 1961, al regreso de unas vacaciones en Francia, el matrimonio tomó la decisión de trasladarse a vivir a un pueblecito de la zona de Devon, pero poco después del nacimiento de su segundo hijo, cuando Sylvia descubrió la relación existente entre Ted y Assia Gutman, se separaron.
A principios de 1963, Sylvia vivía en un pequeño apartamento de Londres con sus dos pequeños, sin apenas dinero. La dureza de esos días hizo incrementar su necesidad de escribir y trabajaba incansablemente durante la noche en sus poemas. En estos últimos poemas, la muerte era observada como un alivio psíquico cada vez más cercano. El 11 de febrero, con un frío mortal, Sylvia se levantó a las seis de la mañana y llevó al cuarto de los niños una bandeja de desayuno con pan, mantequilla y dos jarritas de leche. Se encerró en la cocina. Tapó todos los resquicios con toallas. Luego puso su cabeza en el horno y abrió el gas. Cuando la encontraron, todavía estaba tibia. Tenía 30 años y su biografía reunía todos los requisitos para convertirse en un icono poético: juventud, belleza, locura, suicidio y, por encima de todo, un deslumbrante talento literario.


Daddy
Ya no me quedas no me calzas más
zapato negro, nunca más.
Allí dentro vivía como un pie
durante treintaitantos años, pobre y blanca,
sin atreverme a respirar ni decir achú.
Papacito he tenido que liquidarte.
Estabas muerto antes de que hubiese tenido tiempo
Pesado como mármol, talega llena de Dios,
estatua lúgubre una sola pezuña parda
Grande como un sello de San Francisco.
Una sola cabeza sobre el caprichoso Atlántico
Donde derrama granos verdes sobre el azul
Aguas afuera de la hermosa Nauset.
Me acostumbré a rezar para que volvieras.
Ach, du.
En la lengua alemana, en el pueblo polaco,
Raídos, nivelados por la aplanadora
De las guerras, las guerras, las guerras.
Pero el nombre del pueblo no es extraño.
Dice mi amigo el polaco.
Que hay más de una docena
De modo que no puedo acertar dónde
Tú pusiste la planta, tu raíz,
Yo nunca pude hablarte
Se me pegaba la lengua al paladar.
Se trabó en una trampa alambrada de púas
Ich, ich, yo, yo.
Apenas si podía hablar,
Creía que todo alemán eras tú
Y el obsceno lenguaje
Una máquina, era una máquina
Insultándome como a una judía.
Otro judío a Dachau, Auschwitz, Belsen.
Como judía empecé a hablar
Y pienso que muy bien judía puedo ser.
Las nieves del Tirol, la cerveza de Viena
No son tan puras ni tan auténticas.
Con mi linaje gitano y mi extraña suerte
Y mi mazo de Tarot, mis cartas de Tarot
Muy bien puedo ser algo judía.
Siempre te he tenido a ti
Con tu Luftwaffe, con tu glugluglú,
Y tu recortado bigote
Y tu ojo ario, azul celeste.
Hombre-panzer. Oh, tú...
No Dios, sino una esvástica
Tan negra que ningún cielo podría cernirse.
Toda mujer adora a un fascista,
la bota en la cara, el brutal
brutal corazón de una bestia como tú.
De pie estás en la pizarra, papi,
En la fotografía que tengo de ti,
Una hendidura en la barbilla
En vez de en tu pie.
Pero no menos demonio por eso, no,
No menos que el hombre de negro.
Qué puso freno a mi lindo y rojo corazón
Tenía diez años cuando te enterraron.
A los veinte intenté morir
Y regresé, regresé a ti
Pensé que hasta mis huesos volverían también.
Pero me sacaron de la talega
Y me reconstruyeron con goma.
Y entonces supe qué hacer.
Hice un modelo de ti.
Un hombre de negro con aire de Meinkampf.
Amante del tormento y la deformación
Yo dije sí, sí quiero.
Así, papito, he terminado al fin.
El teléfono se arrancó de raíz,
Las voces ya no pueden carcomerme más.
He matado a un hombre, he matado a dos
Al vampiro que dijo ser tú
Y bebió de mi sangre todo un año,
Siete años si quieres enterarte,
Papito, puedes descansar en paz ahora.
Hay una estaca en tu negro, burdo corazón,
A los aldeanos nunca les gustaste.
Están bailando y zapateando sobre ti,
siempre supieron que eras tú
Papito, papito: escúchame bastardo, acabada estoy.